Diletto

Fin da quand’ero bambino, ancora già nei pensierini, scrivevo di quanto, mi passava la vita perché fosse la mia. Avrei potuto camuffarla, avevo forse doti maggiori che non per descriverla tal qual era. Forse era il pianto che non faceva sì che io scrivessi meglio quanto mi restava in cuore, quel pianto che nell’anima, rimproverava chi responsabile di quel dolore, che, ancora non aveva un viso e neppure un nome.

Più tardi, negli anni avanti, quando nelle scuole medie, mi accorsi che io scrivevo tanto più di tanti e che scrivendo poco, gli altri, prendevano pure voti alti. Da allora si sviluppò nella mia mente qualche principio ancora ricorrente.

“Chi poco scrive, di se, mette poco o niente, mentre, chi scarica l’armadio del suo cuore vedrà sciogliersi in pianto il suo dolore.”.

Mi sembra che ora sia proprio come allora, anche se lontano dai libri e dalla scuola. Chi scrive veramente per diletto è chi vorrebbe dire ad altri cos’ha sofferto. Chi invece canta solo di rose e fiori, egli non ha conosciuto freddo o non sa esprimerne i colori.